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Une famille pauvre. Une maman, handicapée physique, remariée à un homme qui ne l'aime pas. Un fils à la guerre, en Algérie. Un autre fils : immature. C'est ce dernier qui s'exprime ici. Il a dix sept ans, il souffre, il le dit à sa manière : simplement, sans fioriture, avec son cœur et aussi ses limites. Un récit qu'il faut, certes, resituer dans le contexte d'une époque ; mais aussi un récit qui interpelle notre monde d'aujourd'hui sur le suicide des jeunes, seconde cause, en France,  de leur mortalité. Texte aéré, facile à lire. Et par tous.

Un silence. J’ai horreur des silences quand je suis à jeun. J’ai envie de foutre le camp n’importe où. La plupart de mes copains, eux, meublent leurs silences, tous les silences; et c’est ce que je n’ai jamais pu comprendre : moi, je ne trouve rien à dire, pas même une banalité. Mais ce silence-là, alors, je le savourais. Parce qu’il était à moi. Et je l’ai fait durer aussi longtemps que j’ai pu. J’ai vu Solange gratter le sol du bout des pieds, et se troubler un peu. Elle avait des chaussures à talons hauts, des bas de soie noire. De belles jambes aussi ; en temps ordinaire, trop belles pour moi... Pensez donc, un Dindin peut-il faire un bon amoureux ? Certes, je sais quand même embrasser les filles sur la bouche. Je l’ai déjà pratiqué avec la voisine, un peu plus jeune que moi, derrière l’église ; sans passion il est vrai, car durant cet exercice je ne me sentais nullement à l’aise. Avec Solange j’essaierai de tenir le coup. Comme, en plus, je l’aime, cela devrait beaucoup mieux se passer. Oui, elle est vraiment belle, ma Solange. Teint mat, cheveux tirés en arrière.